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Y allí, echada en aquel asqueroso sofá estampado de hotel, que tantos fugaces escarceos había presenciado, y con la cabeza sobre las rodillas de él (él, él, siempre él) decidió que había llegado el momento. Que el cielo debía estar celoso por aquella perfección, y que le apetecía quedarse allí para siempre. Pensó en todas aquellas cosas que podrían destrozar aquel momento, incluido el ruido que hacía ella misma al respirar y los estrambóticos latidos de su corazón. Asique sin más, dejó de respirar, y pereció en aquel mugriento lugar que ella consideró tan perfecto.

Generación de tcp.

"Live fast, die young" decían. Porque no, ya no lo dicen. El live queda resumido a cualquier tontería, a no conseguir nada, a pasar el tiempo nadando en el mar de la gente insulsa y sin futuro. Eso si, da igual que en tu infatil mente solo existan palabras como drogas, alcohol o sexo. Lo que realmente importa es que sea rápido, 'the faster, the better'. Polvos rápidos, colocones rápidos y amistades, si surgen, también rápidas.
Parecería que vamos con prisa, pero nose si esa es la expresión. Se va con prisa cuando se pretende llegar a algo, y eso hoy por hoy es lo menos importante.
Pero bueno, bah, si. Aceptamos barco como animal de compañía.
Bienvenidos a la generación de los tontos con prisa.

Ella.

Sentada en aquella butaca del salón, con el benjamín de sus tres hijos jugando sobre sus rodillas, ella no podía dejar de pensar en aquellos brazos. Aquellos brazos fuertes y torneados que la abrazaban y la acariciaban con tanta intensidad que parecía que quisieran fundirse con su propio cuerpo. Pensaba también en aquellos labios que, sutiles pero apasionados, recorrían beso a beso su cuello desde la clavícula hasta el hueco debajo de su oreja, por donde sus arterias enviaban desbocádamente sangre a su aturdida mente. Si, le volvían loca aquellos brazos y aquellos besos. Perdía el control. "¡Porfavor céntrate!" pensaba, y se encontraba de nuevo en aquel salón.
Le dirigió una mirada a su marido, que leía absorto el periódico, y pensó que era una pena que no fueran aquellos los brazos con los que ella tanto disfrutaba.
Un par de horas después se ataba el cinturón de su gabardina y salía en busca alguno de aquellos, y entre ellos era Julia, entre otros Marta, María, aquellos labios susurraban contra su cuello "Eva, Judith, Susana, Sofía" Y era siempre ella, la que enloquecía, la que perdía el control.
Y no podía evitar sonreir al pensar que tenía todo lo que podía desear una mujer.

Presión.

Coacción que se hace sobre una persona o colectividad. Ponle dos letras delante y cambia todo. Una d y una e y estás solo. Nadie que te coaccione. Nadie que te de calor. Nisiquiera un roce.

Hay días más grises que otros, incluso entre en el conjunto de los días grises.

Felicidades varias.

Y resulta que la felicidad, además de subjetiva, tiene plural. No el plural de las personas que juntas la consiguen, creándola de la nada o transformando su mediocre existencia hasta ese punto, sino que existe en ese vacío e insulso plural que soltamos a través de un cable acompañado de una cara feliz formada con signos y letras y que enviamos a cualquiera antes que reconocer que su verdadera felicidad nos es indiferente mientras mantengamos o busquemos la nuestra propia.